Quantas noites foram nossas, naquele quarto? Quantos olhos pusemos nós no espelho, para guardar o momento – cada momento – da nossa despropositada paixão?
E quantas vidas foram nossas, meu amor, quando se misturavam silêncio e média luz? Continuo por cá, sentado aos pés da cama, onde um dia se confundiram as nossas pernas. Gostava de trazer-te também para baixo, para que, com o sofrimento, pudesses também ver solenidade nos momentos que julgas terem sido comuns. E se, por obra de algo que outros possam ver mas não sentir (porque também o disse Maquiavel, “ver todos podem, mas serão poucos aqueles que possuem a qualidade do sentir”), te encontrares também escravizada a esse mesmo momento do qual eu falo, então dele façamos escasso acontecimento, ao invés de o amiudar, sob pena do mesmo ser alcançável por todos quanto o desejarem.
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